Emigrantes

Emigrante, bella palabra cuando se tiene en cuenta en presupuestos estatales por que produce beneficios sin producir cargas.
Emigrante, sinónimo de trabajo duro, cultura diferente, lengua extraña, compañeros hostiles, condiciones de vida más que dudosas y un sin fin de etc.

¿Porqué nos asombramos en España cuando hablamos de emigración?
Hace tan solo unos años la economía española se sustentaba en gran medida por los ingresos que los sufridos emigrantes enviaban desde Europa y algunos más osados desde América.
¿Háblenme de una persona que no haya tenido un pariente cercano, un amigo o simplemente un conocido que fuera Emigrante?
Eso no existe en nuestra sociedad, al menos en una franja de edad por encima de los 35/40 años. Ahora los emigrantes españoles se han convertido en altos ejecutivos respetados en todos los ámbitos de la sociedad, en funcionarios internacionales escuchados en los mas diversos foros y, entre la gente joven, en "erasmistas" que disfrutan de las bondades de otras Universidades en Europa.
Contemplando todo este movimiento se encuentran los Emigrantes de toda la vida que quedaron aparcados y sin posibilidad de volver a su país de origen, España.

Recuerdo con cariño a un Emigrante que en el año 1992 con motivo del quinto centenario del descubrimiento de América tuvo la oportunidad de volver a España de vacaciones, pagadas por un organismo oficial.
Hacía 52 años que había salido de su tierra, Galicia, y fue uno de aquellos que no se hicieron ricos, porque hubo muchos más que no "hicieron las américas" que de aquellos que volvieron supermillonarios.
Con aquel señor hice el regreso a su lugar de emigración, Uruguay, compartiendo fila en el avión que nos llevaba.
Para los conocedores será obvio pero para quien no ha tenido ésta experiencia puede ser clarificador: 12 horas de viaje en unos asientos que, como en todo avión en clase turista, son estrechísimos.
Aquel compañero no se movió durante todo el viaje pero además de ser un poco gordíto pasó todo el tiempo con ambos brazos en jarras.
Cuando estábamos a punto de llegar me confesó su secreto.
Durante 52 años había soñado con beber un brandy español con la seguridad de que era realmente español y allí tenia a este gran personaje con ambas botellas de brandy "103" adaptadas en cada bolsillo interior de su chaqueta lo que le hacía mucho más ancho de lo que en realidad era y con las consiguientes molestias para su vecino de asiento, yo.

Este año hice mi travesía del Atlántico número 74 y sin embargo no creo haber vivido una anécdota tan molesta y a la vez emotiva como la de aquel Señor Emigrante.

La estupidez del ser humano.

Siempre hubo dudas por saber si el tipo de negocios donde aquella pareja estaban metidos eran realmente legales o no.
A primera vista no había ningún indicio de que aquello fuera algo de estilo mafioso a pesar de que los contratos eran sospechosos de estar salpicados de múltiples "comisiones" y prevendas.

Aquella noche del año 1979 así lo debieron pensar los clientes que tenían delante de ellos y lo que es peor, pensaban que ellos no habían recibido nada y trataban de averiguar, si no la realidad de las "comisiones", si algún secretillo que pudieran guardar sobre su trabajo.

Cinco comensales a la mesa:

Katarina, yugoslaba, su marido Caretti, italiano, Nikita, ruso de nacimiento y brasileño de crianza, Mc Cain y Choco, españoles..
Los tres primeros representaban en mayor o menor grado al cliente del proyecto y los dos últimos al proveedor.
La cena fue de estilo yugoslavo donde no faltó ningún manjar de ese país que se pudiera encontrar en la ciudad de Sao Paulo.
Mc Cain y Choco no podían ni imaginar lo que les esperaba aquella noche.
La comida propia de un sultán.
Los excelentes vinos corrieron como si fuera agua y sin hacer mella en ninguno de los comensales. Los postres abundaban por su dulzura y delicadeza en su preparación.
Después, café, puros habanos y para terminar vodka ruso en abundancia.
Después descubrimos que el vodka era la droga que los tres "secuaces" habían preparado para hacer hablar a aquellos "corderitos".
Todos bebieron en abundancia pero lo que nadie sospechaba es que mientras a los "secuaces" les sentó como un tiro, los "corderitos" ni se enteraron. Como resultado, la "melopea" fue mayúscula especialmente en el caso del que mas debía de haber soportado el tirón, Nikita.
El italiano, Caretti, aun tuvo el coraje de ayudar a llevar a Nikita a su casa auxiliado por Mc Cain y Choco.
Al llegar a la casa de Nikita la noche había refrescado, era tarde, pasaba de las dos de la madrugada. Las ventanas, correderas de aluminio, estaban abiertas.
Nikita sintió frío.
Se aproximó de la ventana del salón y la cerró de un golpe seco, como si tuviera rabia por alguna circunstancia imprevista .
Solo un pequeño problema enturbió lo que debería ser una noche tranquila.
En el momento de cerrar la ventana Nikita olvido de retirar su mano izquierda, con la que se sujetaba, del marco de la ventana que acababa de cerrar con rabia.
El resultado no pudo ser peor.
Un gran dolor recorrió todo su cuerpo.
Su mano izquierda dejo de tener sensibilidad.
Después de algunos interminables segundos Nikita reaccionó y agarró lo primero que encontró a su alcance, un destornillador.
Se volvió lentamente como si fuera una película de terror y mirando fijamente a Choco grito:
- ¡Has sido tuuuuu!
Choco no podía salir de su asombro. Todos habían presenciado lo sucedido pero nadie respondió a la acusación.
Una loca persecución comenzó.
Nikita blandía el destornillador y Choco corría por todo el apartamento evitando la puñalada fatal que pudiera hacer terminar en trajedia la noche.
La persecución comenzó por el apartamento y continuó por las calles de Sao Paulo y no solamente protagonizada por Nikita y Choco, ahora también participaban :Mc Cain y Caretti que no se sabe si intentaban parar los instintos asesinos de Nikita, mediar en la contienda o simplemente certificar el futuro deceso de Choco.
Después de mucho correr Nikita se agotó en su loca carrera y volvió a su casa con la mano izquierda con múltiples fracturas.
Pueden imaginar lo que fue para Choco trabajar los meses siguientes con un equipo tan "bien avenido".
La desaparición de los efectos de los vapores etílicos no fue suficiente para que la suspición también desapareciera.
Veintinueve años después Choco sigue cargando con la culpa de aquel magnicidio y rezando para no revivir el reencuentro de aquella noche con Nikita.

La estupidez no tiene limitación, precio, bandera ni cultura, es general del ser humano, sólo del ser humano.

Sonrisa/Paises/ Brasil

¿Se ha fijado alguna vez que la sonrisa va en relación inversa a las riquezas que se poseen?
¿Vio alguna vez a un brasileño serio?
En Brasil el "tudo bem" con los pulgares hacia arriba es una expresión habitual para expresar cualquier situación positiva. A veces no es tan positiva pero sirve para indicar que no hay demasiadas cosas por las que preocuparse.
El país es tan gigantesco que no se puede generalizar con nada.
¿Cómo comparar el "sertáo" en el Norte con la selva del Amazonas, las tierras de Minas Gerais, las tierras de Matogroso, el Estado de Sao Paulo completo, el Sur "gaucho" o la alegría de vivir "carioca"? En todo caso hay un denominador común que es la alegría de vivir, bien o mal es otro tema…
¿Saben cuando comienza el carnaval?
Poca gente lo sabe, solamente los cariocas. El carnaval de Río no comienza en Febrero como normalmente se piensa sino en Noviembre. Los jóvenes se reunen cada fin de semana en un barrio diferente. Se paga una pequeña cantidad y se lleva una jarra de, preferencia, aluminio.
La entrada al "sambodromo", normalmente al aire libre, te da derecho a beber cerveza de los múltiples barriles instalados en el lugar y a, si tienes suerte, algún que otro pincho moruno.
Es un lugar de pre-encuentro de la gente joven que con un poco de suerte da buenos resultados. Al hacerse cada fin de semana en un barrio diferente, adquiere un sentido universal en toda la ciudad.

Eleonor

¿Saben Vds lo que dijo Eleonor Roosevelt cuando visitó las cataratas do Iguaçú?

- "Pobre Niagara". sic.

Efectivamente, cuando se tiene dinero como sucede en USA, se puede hacer publicidad y exagerar en sus logros pero la madre naturaleza pone a cada uno en su lugar.
Las cataratas do Iguaçú son mucho más bonitas que las del Niagara, mas explendorosas, más salvajes, menos comerciales, en definitiva, mas sanas para el espíritu.
¿Ha dormido alguna vez arrullado oyendo la caída continua de agua? Quedese una noche en el "Hotel das Cataratas", del lado brasileño, y sentirá esa sensación especial, merece la pena.

D° Mario, un personaje hecho a sí mismo.

A pesar del poco tiempo que compartimos hubo entre nosotros una química difícil de definir dada la diferencia de edad que existe, creo que alrededor de treinta años. Lo único en común que tenemos, es el día y mes de nuestro aniversario y que los dos comenzamos con una mano delante y otra detrás .
Nuestro primer encuentro fue en el interior del estado de Sao Paulo, exactamente en Presidente Prudente, una ciudad interesante y que no está en los circuitos turísticos.
D° Mario, posee tierras en el estado de Matogroso del Sur y debe haber pasado mas tiempo, a caballo en sus propiedades, que a pie en la ciudad. En aquel encuentro con connotaciones familiares me regaló un sombrero que guardé durante más de veinte años, hasta que con el paso del tiempo su paja se deshizo. Todos, para entonces, teníamos algunas arrugas más.
Nos volvimos a encontrar en Jaboticabal, también en el estado de Sao Paulo.
Los años pasaron y el tercer encuentro se produjo en Chinchón, cerca de Madrid. Intenté mostrar a D° Mario y a su esposa lo que en España llamamos "la fiesta nacional". Nos desplazamos de Chinchón a Villarrubia de Santiago, donde conservo parte de mis orígenes, y posteriormente a Villatobas donde se celebraba un evento.
No se sorprendan. Ni D° Mario ni su esposa lograron pasar del primer novillo.
Durante años he intentado buscar una explicación al sufrimiento que ambos expresaron viendo a aquel pobre novillo, picado, banderilleado y no más porque de ahí no pasamos.
Ellos criaban reses en sus tierras, enviaban al matadero las que necesitaban enviar, pero aquella crueldad inútil les hacia sentir algo especial por aquellos animales parientes de los que ellos criaban. Hasta en eso D° Mario es un caballero.
Nunca más he vuelto a verle. Se que tiene problemas de salud.

Roberto

En Brasil me tocó lidiar con Roberto, hijo de un "cacique" (jefe de tribu) de la selva amazónica poseído de una inteligencia vivaracha que hizo que dejase la selva e hiciera estudios , y digo hiciera porque realmente era un excelente profesional.
Roberto además de sus cualidades profesionales era divertido, compañero hasta las ultimas consecuencias y como si lo hubiera heredado de su padre, un líder de grupo indiscutible.
Su sentido del humor fino, cáustico y punzante a la vez hacía que debiéramos estar a la defensiva continuamente para no caer en sus pequeñas trampas diarias que sutiles de por sí, resultaban mortales debido al inicial poco conocimiento de la lengua portuguesa que poseía. Según fueron pasando los meses y los conocimientos lingüísticos acrecentándose, las trampas perdieron su eficacia y nuestra amistad se acrecentó.
¡Todo un personaje!

Temer o no temer

Temía estar solo, hasta que aprendí a quererme a mi mismo. Temía fracasar, hasta que me di cuenta que únicamente fracaso si no lo intento. Temía lo que la gente opinara de mí, hasta que me di cuenta de que de todos modos opinarían de mi. Temía que me rechazaran, hasta que entendí que debía tener fe en mi mismo. Temía al dolor, hasta que aprendí que éste es necesario para crecer. Temía a la verdad, hasta que descubrí la fealdad de las mentiras. Temía a la muerte, hasta que aprendí que no es el final, sino más bien el comienzo. Temía al odio, hasta que me di cuenta que no es otra cosa más que ignorancia. Temía al ridículo, hasta que aprendí a reírme de mi mismo. Temía hacerme viejo, hasta que comprendí que ganaba sabiduría día a día. Temía al pasado, hasta que comprendí que no podía herirme más. Temía a la oscuridad, hasta que ví la belleza de la luz de una estrella. Temía al cambio, hasta que vi que aún la mariposa más hermosa necesitaba pasar por una metamorfosis antes de volar. Hagamos que nuestras vidas, cada día tengan más vida, y si nos sentimos desfallecer, no olvidemos que al final siempre hay algo más.

Sra Juana

Sra Juana, como la llamaban en el camping, era una amable persona con unos estupendos y bien conservados setenta y dos años a sus espaldas que acompañada de su marido pasaba tres meses al año en España.


Desde su juventud vivía en Bélgica. Había sido una más de los numerosos emigrantes que a falta de algo mejor para subsistir desaparecieron de la noche a la mañana de sus pueblos para convertirse en la mano de obra barata de los belgas, franceses, alemanes y demás pueblos europeos que, por mucho que hablen ahora, no les recibieron que como, eso que eran, "mano de obra barata".

Por mucho que nos quieran hacer creer, la supervivencia de aquella raza de españoles emigrantes se debió mas al heroísmo del día a día y al querer buscar un futuro mejor para sus hijos que a su posible vinculación a premisas políticas predefinidas que, salvo excepciones particulares,se resumieron al comer día a día.

Sra Juana, decía, era una habitante mas del camping "Los Alfaques" en San Carlos de la Rápita, que además fue superviviente de la catástrofe que diezmo la población de asiduos veraneantes.
La afición de Sra Juana era, como la de muchas de nuestras madres, la cocina y pasaba el día a cocinar verdaderos pucheros de cocido, judías y demás delicias de la cocina española, pero su placer no hubiese sido completo si no hubiera invitado a aquellos necesitados de un cuidado maternal de ese tipo. Así pues, allí estábamos todos aquellos hambrientos de comida, que no de espíritu, dispuestos a hacer feliz a aquella amable dama.
Para mi aquella historia duro todo un verano y estoy seguro de que aquella amable mujer continuó haciendo felices a sus vecinos de camping durante muchos años hasta que sus fuerzas se lo impidieron definitivamente.
Hace veinticinco años de esta historia y no creo que Sra Juana viva aun pero estoy seguro de que su marca quedo en mucha gente como yo.

Como un explorador

El año pasado hubo un buen amigo que en lugar de enviar la típica felicitación de Navidad deseándome lo mejor de lo mejor envió una foto suya con la siguiente inscripción a pie de página:

"Tener la conciencia limpia es síntoma de mala memoria...."

Hace ocho meses y aún estoy dándole vueltas al asunto.

¿Se refería a él?
¿Se refería a mí?
¿Se refiere a un colectivo en particular? ¿A quien?
Amigos, parientes, clientes, enemigos.....

Aún no encontré la verdadera solución y por otra parte si le pido que me lo aclare seguramente quedaré por un "gil".
Mientras tanto el cartelíto sigue colgado en una de las paredes de mi despacho esperando que las musas me envíen la inspiración necesaria para encontrar el "quid de la cuestión".

Me vuelvo hacia mis pensamientos y rindo homenaje al maestro Sabina, por cierto, que por lo único que canta siendo tan excelente poeta, debe ser para no sucumbir de hambre, ¡digo yo!.
En todo caso los poetas en Espa­ña nunca tuvieron muy buena prensa, piensa,
¿cuanta gente lee poesía?.




"Como un explorador" Joaquín Sabina

Después de tanto tiempo al fin te has ido
y, en vez de lamentarme, he decidido
tomármelo con calma.

De par en par he abierto los balcones,
he sacudido el polvo a todos los rincones
de mi alma.
Me he dicho que la vida no es un valle
de lágrimas... y he salido a la calle
como un explorador.
He vuelto a tropezar con el pasado
y he pedido, en el bar de mis pecados,
otra copa de ron.

Estribillo

Y en otros ojos me olvidé de tu mirada
y en otros labios despisté a la madrugada
y en otro pelo
me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada.

Y en otros puertos he atracado mi velero
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana
descubrí que a veces gana
el que pierde a una mujer.

Con el cartel de libre en la solapa
he vuelto a ser un guapo entre las guapas
chulapas de Madrid,
sólo me pongo triste cuando alguno,
en el momento más inoportuno,
me pregunta por ti.

Estribillo

Y en otros ojos me olvidé de tu mirada
y en otros labios despisté a la madrugada
y en otro pelo
me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada.

Y en otros puertos he atracado mi velero
y en otros cuartos he colgado mi sombrero,
y una mañana
comprendí que a veces gana
el que pierde a una mujer.

Prensa

Diccionario de la lengua española.

1. Máquina hidráulica provista de dos planchas que sirven para comprimir
2. imprenta.
3. Conjunto de las publicaciones periódicas,especialmente las diarias
4. Conjunto de los periodistas que trabajan en estas publicaciones.
5. prensa amarilla Prensa sensacionalista.
6. prensa del corazón La que se ocupa de la vida privada de personajes famosos.
7. dar a la prensa loc. Imprimir y publicar una obra.
8. tener buena o mala prensa loc. Gozar uno de buena o mala fama

Mire Vd, me quedo con la primera acepción después de ver lo que se ve.

Tengo la mala costumbre de desayunarme con la prensa en Internet y hoy tuve la sorpresa de ver la noticia siguiente:

"El Consejo de Seguridad de Naciones Unidas ha autorizado por unanimidad el envío de una fuerza de paz de hasta 26.000 efectivos a Darfur (Sudán) para proteger a la población civil y detener el conflicto que asola la región"

Estoy sorprendido, no por leer sobre Darfur, sino por ver de que a pesar de la alta tecnología empleada en el dominio de las telecomunicaciones, la noticia de los problemas en Darfur ha llegado a entenderse en "el consejo de seguridad de naciones unidas" (las mayúsculas quedan para quien se lo merece), cuatro años y cinco meses después de que éstos comenzasen y 200.000 muertos de balance, por el momento.

Mientras tanto "la prensa" a vanagloriado a París Hilton, rica heredera, ¡esa profesión me gusta! que aparte de sus escándalos sexuales, bien publicitados, me imagino que no sabe hacer nada de provecho.

Buen ejemplo para nuestras hijas. ¿Para qué respetar a los que tienes al lado…?

Otro día hablaré de la "superperiodista hijísima" del Sr Pedro J. Ramírez, sus modelos Agata Ruíz de la Prada, mamá, y de sus desinformaciones ignorantes en el periódico que dirige papá.

Si esto es ser UN SER HUMANO, borrenme de la lista, por favor.